"PÁGINA INFELIZ DA NOSSA HISTÓRIA"

 

 

AOS NOSSOS FILHOS

Ivan Lins - Vitor Martins

Perdoem a cara amarrada

Perdoem a falta de abraço

Perdoem a falta de espaço

Os dias eram assim

Perdoem por tantos perigos

Perdoem a falta de abrigo

Perdoem a falta de amigos

Os dias eram assim 

Perdoem a falta de folhas

Perdoem a falta de ar

Perdoem a falta de escolha

Os dias eram assim

E quando passarem a limpo

E quando cortarem os laços

E quando soltarem os cintos

Façam a festa por mim

Quando lavarem a mágoa

Quando lavarem a alma

Quando lavarem a água

Lavem os olhos por mim

Quando brotarem as flores

Quando crescerem as matas

Quando colherem os frutos

Digam o gosto pra mim

"PÁGINA INFELIZ DA NOSSA HISTÓRIA"

Por Fábio Brito

         Em 31 de março, o golpe militar – um crime contra a democracia brasileira – completará 50 anos.  Como lembrar essa data? De um lado, há os alienados que, em pleno séc. XXI, ainda pensam nesse golpe como um ato heroico; de outro, as pessoas que, lúcidas e de olhos bem abertos, não deixam o senso crítico de lado e enxergam-no como um crime, um terror, uma “página infeliz da nossa história”². Esquecer? Jamais!

Tendo o apoio de muitos, como boa parte do empresariado e dos meios de comunicação, a ditadura enfrentou resistência – e que resistência! – de escritores, dramaturgos, músicos, cineastas e atores, entre outros, que, como ninguém, souberam “usar as armas mais bonitas”¹ no combate às atrocidades do período ditatorial. Pagaram, é claro!, um preço alto porque souberam resistir e denunciaram, por meio da arte, o sofrimento por que todos passaram e os desmandos cometidos. Não faltaram atos de brutalidade explícita dos ditadores, mas nossos artistas – bravos artistas! – resistiram e deixaram para a posteridade um legado riquíssimo, entre poemas, canções, filmes e peças teatrais, por exemplo. Foram fortes! Parafraseando Hiroshi, citado por Eugenio Mussak, nossos artistas puderam mostrar que a brutalidade não é forte, como pensam muitos. A delicadeza, sim, requer muita força. Mostraram ainda que tudo é mais real quando é mais poético.

E, para mostrar, por meio da arte, a realidade de um “Brasil sob as botas da ditadura”, o curso de Letras do Centro Universitário São Camilo/ES organizou e apresentou, dia 14 de março, o sarau “’É melhor morrer do que perder a vida’: a literatura, a música, o golpe de 64 e a repressão”. O evento marcou a terceira edição do “Dia da Poesia”: nos anos anteriores, as homenagens voltaram-se à mulher e ao centenário de nascimento do poeta Vinicius de Moraes’, nosso “Poetinha”.

 “Cantando” a liberdade de forma sutil, irônica, poética e delicada, alunos e professores, por meio da prosa, da poesia e da música, passearam – numa praça e numa redação de jornal, o cenário do evento - por diversos textos que não só fizeram história, mas estão gravados, de forma indelével, na alma de todos nós.  Thiago de Mello, Regina Zappa, Zuzu Angel, Miltinho, Chico Buarque, Gonzaguinha, Nara Leão, Milton Nascimento, Ronaldo Bastos, Affonso Romano de Sant'Anna, Sidney Miller, Ferreira Gullar, João Bosco, Aldir Blanc, Paulinho da Viola, Frei Betto, Gilberto Gil, Alex Polari, Ignácio de Loyola Brandão, Ivan Lins, Vitor Martins, Cacaso, Torquato Neto, Maurício Tapajós, Paulo César Pinheiro, Sophia de Mello e Geraldo Vandré foram, em verdade, os condutores do sarau. “Receberam” os convidados oferecendo o que de melhor eles têm: sua arte. Os versos de “Os estatutos do homem”, do grande poeta Thiago de Mello, deram o mote: “A partir deste instante / a liberdade será algo vivo e transparente / como um fogo ou um rio, / e a sua morada será sempre / o coração do homem”. Ao fim do encontro, todos tiveram a certeza de que a arte liberta.

Normalmente, na correria louca do dia a dia, não damos ao outro, como disse a poeta Adélia Prado, o que de mais precioso temos: o tempo. No sarau, ao contrário, o curso de Letras ofertou ao público que compareceu ao auditório Pe. Ângelo Brusco um tempo preciosíssimo para a troca de delicadezas e sensibilidades. Ofertou arte, que nos espiritualiza, que nos torna humanos, que nos leva a Deus.  

 ¹ Da canção “Tudo é amor”, de Cazuza e Laura Finochiaro.

² Verso da canção "Vai passar", de Chico Buarque e Francis Hime.

OS ESTATUTOS DO HOMEM

(Ato Institucional Permanente)

Thiago de Mello

A Carlos Heitor Cony

 Artigo I

Fica decretado que agora vale a verdade.

Agora vale a vida,

e de mãos dadas,

marcharemos todos pela vida verdadeira. 

Artigo II

Fica decretado que todos os dias da semana,

inclusive as terças-feiras mais cinzentas,

têm direito a converter-se em manhãs de domingo. 

Artigo III

Fica decretado que, a partir deste instante,

haverá girassóis em todas as janelas,

que os girassóis terão direito

a abrir-se dentro da sombra;

e que as janelas devem permanecer, o dia inteiro,

abertas para o verde onde cresce a esperança. 

Artigo IV

Fica decretado que o homem

não precisará nunca mais

duvidar do homem.

Que o homem confiará no homem

como a palmeira confia no vento,

como o vento confia no ar,

como o ar confia no campo azul do céu. 

Parágrafo único:

O homem confiará no homem

como um menino confia em outro menino. 

Artigo V

Fica decretado que os homens

estão livres do jugo da mentira.

Nunca mais será preciso usar

a couraça do silêncio

nem a armadura de palavras.

O homem se sentará à mesa

com seu olhar limpo

porque a verdade passará a ser servida

antes da sobremesa. 

Artigo VI

Fica estabelecida, durante dez séculos,

a prática sonhada pelo profeta Isaías,

e o lobo e o cordeiro pastarão juntos

e a comida de ambos terá o mesmo gosto de aurora.

Artigo VII

Por decreto irrevogável fica estabelecido

o reinado permanente da justiça e da claridade,

e a alegria será uma bandeira generosa

para sempre desfraldada na alma do povo.

Artigo VIII

Fica decretado que a maior dor

sempre foi e será sempre

não poder dar-se amor a quem se ama

e saber que é a água

que dá à planta o milagre da flor. 

Artigo IX

Fica permitido que o pão de cada dia

tenha no homem o sinal de seu suor.

Mas que, sobretudo, tenha

sempre o quente sabor da ternura. 

Artigo X

Fica permitido a qualquer pessoa,

qualquer hora da vida,

uso do traje branco.

 

Artigo XI

Fica decretado, por definição,

que o homem é um animal que ama

e que por isso é belo,

muito mais belo que a estrela da manhã. 

Artigo XII

Decreta-se que nada será obrigado

nem proibido,

tudo será permitido,

inclusive brincar com os rinocerontes

e caminhar pelas tardes

com uma imensa begônia na lapela. 

Parágrafo único:

Só uma coisa fica proibida

amar sem amor. 

Artigo XIII

Fica decretado que o dinheiro

não poderá nunca mais comprar

o sol das manhãs vindouras.

Expulso do grande baú do medo,

o dinheiro se transformará em uma espada fraternal

para defender o direito de cantar

e a festa do dia que chegou. 

Artigo Final.

Fica proibido o uso da palavra liberdade,

a qual será suprimida dos dicionários

e do pântano enganoso das bocas.

A partir deste instante

a liberdade será algo vivo e transparente

como um fogo ou um rio,

e a sua morada será sempre

o coração do homem.

 

ANGÉLICA

Miltinho - Chico Buarque

 

Quem é essa mulher

Que canta sempre esse estribilho

Só queria embalar meu filho

Que mora na escuridão do mar 

Quem é essa mulher

Que canta sempre esse lamento

Só queria lembrar o tormento

Que fez o meu filho suspirar 

Quem é essa mulher

Que canta sempre o mesmo arranjo

Só queria agasalhar meu anjo

E deixar seu corpo descansar 

Quem é essa mulher

Que canta como dobra um sino

Queria cantar por meu menino

  Que ele já não pode mais cantar 

 

“Um estudante de 16 anos morreu porque queria instalações sanitárias e comida para melhor cumprir suas funções de estudante. Não se trata nem mesmo de uma manifestação político-ideológica. Mas o governo (...) não podia concluir as obras do Calabouço, porque tinha tido muitas despesas com o carnaval para fantasiar a miséria, a falta de hospitais, a chacina de índios, os excedentes universitários (...)

Fizemos uma greve de teatro contra a censura. E voltamos a cantar. Mas é impossível cantar, sabendo que os estudantes estão sendo assassinados nas ruas. ‘As providências serão tomadas nas horas devidas’, e ninguém sabe que hora será essa. ‘Os culpados serão punidos’, mas acontece que os que dizem que vão punir são os verdadeiros culpados. Por isso, é preciso não cantar. A desesperança, o desespero, a falta de perspectiva de todos nós neste momento, tudo isso é impossível ser dito em música. O canto, mesmo triste, sempre celebra e é bonito. Mas a realidade está feia demais para ser cantada e celebrada.”

 

Nara Leão (Fragmento de “É preciso não cantar”, texto publicado na coluna ‘Rodaviva’, assinada por Nelson Motta no jornal “Última Hora, 1968)

 

   Fonte: CABRAL, Sérgio. Nara Leão: uma biografia. Rio de Janeiro: Lumiar Editora, 2001.

 

MENINO

Milton Nascimento / Ronaldo Bastos 

Quem cala sobre teu corpo

Consente na tua morte

Talhada a ferro e fogo

Nas profundezas do corte

Que a bala riscou no peito 

Quem cala morre contigo

Mais morto que estás agora

Relógio no chão da praça

Batendo, avisando a hora

Que a raiva traçou no tempo 

No incêndio repetindo

O brilho de teu cabelo

Quem grita vive contigo

OS DESAPARECIDOS

Affonso Romano de Sant’Anna 

De repente, naqueles dias, começaram

a desaparecer pessoas, estranhamente.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito

naqueles dias. 

Ia-se colher a flor oferta

e se esvanecia.

Eclipsava-se entre um endereço e outro

ou no táxi que se ia.

Culpado ou não, sumia-se

ao regressar do escritório ou da orgia.

Entre um trago de conhaque

e um aceno de mão, o bebedor sumia.

Evaporava o pai

ao encontro da filha que não via.

Mães segurando filhos e compras,

gestantes com tricots ou grupos de estudantes

desapareciam.

Desapareciam amantes em pleno beijo

e médicos em meio à cirurgia.

Mecânicos se diluíam

mal ligavam o torno do dia.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito

naqueles dias. 

Desaparecia-se a olhos vistos

e não era miopia. Desaparecia-se

até à primeira vista. Bastava

que alguém visse um desaparecido

e o desaparecido desaparecia.

Desaparecia o mais conspícuo

e o mais obscuro sumia.

Até deputados e presidentes evanesciam.

Sacerdotes, igualmente, levitando

iam, aerefeitos, constatar no além,

como os pescadores partiam.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito

naqueles dias.

Os atores no palco

entre um gesto e outro, e os da plateia

enquanto riam.

Não, não era fácil ser poeta naqueles dias.

Porque os poetas, sobretudo

 desapareciam. 

Se fosse ao tempo da Bíblia, eu diria

que carros de fogo arrebatavam os mais puros

em mística euforia. Não era. É ironia.

E os que estavam perto, em pânico, fingiam

que não viam. Se abstraíam.

Continuavam seu baralho a conversar demências

com o ausente, como se ele estivesse ali

sorrindo

com suas roupas e dentes. 

Em toda família à mesa havia

uma cadeira vazia, a qual se dirigiam.

Servia-se comida fria ao extinguido parente

e isto alimentava ficções

                                     - nas salas e mentes

enquanto no palácio, remorsos vivos

boiavam

                                 - na sopa do presidente.

 

As flores, olhando a cena, não compreendiam.

Indagavam dos pássaros, que emudeciam.

As janelas das casas, mal podiam crer

- no que viam.

                                    As pedras, no entanto,

gravavam os nomes dos fantasmas,

pois sabiam que quando chegasse a hora

por serem pedras, falariam. 

O desaparecido é como um rio:

- se tem nascente, tem foz.

Se teve corpo, tem ou terá voz.

Não há verme que em sua fome

roa totalmente um nome. O nome

habita as vísceras da fera

Como a vítima corrói o algoz. 

E surgiam sinais precisos

de que os desaparecidos, cansados

de desaparecerem vivos

iam aparecer mesmo mortos

florescendo com seus corpos

a primavera de ossos. 

Brotavam troncos de árvores,

rios, insetos e nuvens em cujo porte se viam

vestígios dos que sumiam. 

Os desaparecidos, enfim,

amadureciam sua morte. 

Desponta um dia uma tíbia

na crosta fria dos dias

e no subsolo da história

- coberto por duras botas,

faz-se amarga arqueologia.

A natureza, como a história,

segrega memória e vida

e cedo ou tarde desova

a verdade sobre a aurora.

Não há cova funda

que sepulte

- a rasa covardia.

Não há túmulo que oculte

os frutos da rebeldia. 

Cai um dia em desgraça

a mais torpe ditadura

quando os vivos saem à praça

e os mortos da sepultura.

 

 

MEIOS DE COMUNICAÇÃO

Ignácio de Loyola Brandão

          Às 23 horas, como faz todos os dias, o Presidente apareceu na televisão, cortando a transmissão do futebol. Alto, olhos claros, ar paternal, jeito de avô, bonzinho, voz pausada, tranquila (Como é bom esse homem, como é bom esse homem, como é bom esse homem: frações de segundos, os letreiros surgiam na tela: subliminal).

Às 23, 04, o Presidente bom-magnânimo-liberal ergueu a mão direita e abençoou o seu povo, o povo de todo o país (ame-O). “Durma bem, minha boa gente”. A população fez o sinal-da-cruz, e agradeceu.

 

POIS É, PRA QUÊ?

Sidney Miller 

O automóvel corre, a lembrança morre

O suor escorre e molha a calçada

A verdade na rua, a verdade no povo

A mulher toda nua, mas nada de novo

A revolta latente que ninguém vê

E nem sabe se sente, pois é, pra quê? 

O imposto, a conta, o bazar barato

O relógio aponta o momento exato

da morte incerta, a gravata enforca

O sapato aperta, o país exporta

E na minha porta ninguém quer ver

Uma sombra morta, pois é, pra quê? 

Que rapaz é esse? Que estranho canto

Seu rosto é santo, seu canto é tudo

Saiu do nada, da dor fingida

Desceu a estrada, subiu na vida

A menina aflita ele não quer ver

A guitarra excita, pois é, pra quê? 

A fome, a doença, o esporte, a gincana

A praia compensa o trabalho, a semana

O chopp, o cinema, o amor que atenua

O tiro no peito e o sangue na rua

A fome, a doença, não sei mais por quê

Que noite, que lua, meu bem, pra quê? 

O patrão sustenta o café, o almoço

O jornal comenta: um rapaz tão moço!

O calor aumenta, a família cresce

O cientista inventa uma flor que parece

A razão mais segura pra ninguém saber

De outra flor que tortura, pois é, pra quê? 

No fim do mundo tem um tesouro

Quem for primeiro carrega o ouro

A vida passa no meu cigarro

Quem tem mais pressa que arranje um carro

Pra andar ligeiro, sem ter por quê

Sem ter pra onde, pois é, pra quê?

 

MAIO 1964

Ferreira Gullar  

Na leiteria a tarde se reparte

em iogurtes, coalhadas, copos

de leite

e no espelho meu rosto. São

quatro horas da tarde, em maio.

Tenho 33 anos e uma gastrite. Amo

a vida

que é cheia de crianças, de flores

e mulheres, a vida,

esse direito de estar no mundo,

ter dois pés e mãos, uma cara

e a fome de tudo, a esperança.

Esse direito de todos

que nenhum ato

institucional ou constitucional

pode cassar ou legar.

Mas quantos amigos presos!

quantos em cárceres escuros

onde a tarde fede a urina e terror.

Há muitas famílias sem rumo esta tarde

nos subúrbios de ferro e gás

onde brinca irremida a infância da classe operária. 

Estou aqui. O espelho

não guardará a marca desse rosto,

se simplesmente saio do lugar

ou se morro

se me matam.

Estou aqui e não estarei, um dia,

em parte alguma.

Que importa, pois?

A luta comum me acende o sangue

e me bate no peito

como o coice de uma lembrança.

 

 

FREI TITO

Frei Betto (texto musicado por Madan em 1997)

Frei Tito de Alencar Lima

Foi preso em novembro de 1969, acusado de oferecer infraestrutura a Carlos Marighella. Tito é submetido a palmatória e choques elétricos, no Deops, em companhia de seus confrades.

Em fevereiro do ano seguinte, quando já se encontra em mãos da Justiça Militar, é retirado do presídio Tiradentes e levado para Operação Bandeirantes, mais tarde conhecida como DOI-Codi, ‘na’ Rua Tutóia.

Durante três dias, batem sua cabeça na parece, queimam sua pele com brasa de cigarros e dão-lhe choques por todo o corpo, em especial na boca, “para receber a hóstia”, gritam os algozes.

Fernando Gabeira, preso ao lado, tudo percebe. Querem que Tito denuncie quem o ajudou a conseguir o sítio de Ibiúna para o congresso da UNE (União Nacional dos Estudantes), em 1968, e assine depoimento atestando que dominicanos participaram de assalto a bancos.

No limite de sua resistência, Tito corta com a gilete que lhe emprestam para fazer a barba a artéria interna do cotovelo esquerdo. É socorrido a tempo no hospital militar, no Cambuci.

As incessantes torturas não abrem a boca do frade de 28 anos, mas lhe cindem a alma. Cumpre-se a profecia do capitão Albernaz, da Oban: “Se não falar, será quebrado por dentro, pois sabemos fazer as coisas sem deixar marcas visíveis. Se sobreviver, jamais esquecerá o preço de sua valentia”.

Em dezembro de 1970, incluído na lista de presos políticos trocados pelo embaixador suíço Giovanni Bucher, sequestrado pelo VPR de Lamarca, Tito é banido do Brasil pelo governo Médici.

De Santiago do Chile ruma para Paris, sem jamais recuperar sua harmonia interior.

Nas ruas da capital francesa ele “vê” o espectro de seus torturadores.

... contorce-se em calafrios sob o fantasma do delegado Fleury. Sua mente naufraga em delírios.

No dia 10 de agosto de 1974, um estranho silêncio paira sob o céu azul do verão francês, envolvendo folhas, ventos, flores e pássaros. Nada se move. Entre o céu e a terra, sob a copa de um álamo, balança o corpo de Frei Tito, dependurado numa corda.

Do outro lado da vida ele encontrara a unidade perdida. Deixa registrado em seus papéis que “é melhor morrer do que perder a vida”.

CÁLICE

Gilberto Gil - Chico Buarque

  

Pai, afasta de mim esse cálice

Pai, afasta de mim esse cálice

Pai, afasta de mim esse cálice

De vinho tinto de sangue 

Como beber dessa bebida amarga

Tragar a dor, engolir a labuta

Mesmo calada a boca, resta o peito

Silêncio na cidade não se escuta

De que me vale ser filho da santa

Melhor seria ser filho da outra

Outra realidade menos morta

Tanta mentira, tanta força bruta 

Como é difícil acordar calado

Se na calada da noite eu me dano

Quero lançar um grito desumano

Que é uma maneira de ser escutado

Esse silêncio todo me atordoa

Atordoado eu permaneço atento

Na arquibancada pra a qualquer momento

Ver emergir o monstro da lagoa 

De muito gorda a porca já não anda

De muito usada a faca já não corta

Como é difícil, pai, abrir a porta

Essa palavra presa na garganta

Esse pileque homérico no mundo

De que adianta ter boa vontade

Mesmo calado o peito, resta a cuca

Dos bêbados do centro da cidade

 

Talvez o mundo não seja pequeno

Nem seja a vida um fato consumado

Quero inventar o meu próprio pecado

Quero morrer do meu próprio veneno

Quero perder de vez tua cabeça

Minha cabeça perder teu juízo

Quero cheirar fumaça de óleo diesel

Me embriagar até que alguém me esqueça

 

 

12.207

Alex Polari 

Desembarcamos

os ferros foram lançados

no porto e nos pulsos

enquanto fomos expulsos

da vida e do continente

estando sujeitos ao pulsar

de incríveis sentimentos

e ao sabor

das ondas e das contingências

rondamos em redor

das continências dos guardas. 

Depois da viagem

da travessia e do enjoo

nos colocaram em uma sala

tiraram nossa roupa

nos revistaram, nos vestiram

nos revestiram de oco

e fizeram a chamada. 

Ganhei um número de registro

e por um instante

perdi as esperanças.

 

 

PESADELO

Maurício Tapajós – Paulo César Pinheiro  

Quando o muro separa

Uma ponte une

Se a vingança encara

O remorso pune

Você vem, me agarra

Alguém vem, me solta

Você vai na marra

Ela um dia volta

E se a força é sua, ela um dia é nossa

Olha o muro, olha a ponte

Olha o dia de ontem chegando

Que medo você tem de nós

Olha aí 

Você corta um verso, eu escrevo outro

Você me prende vivo, eu escapo morto

De repente, olha eu de novo

Perturbando a paz, exigindo o troco

Vamos por aí

Eu e meu cachorro

Olha um verso, olha o outro

Olha o velho, olha o moço chegando

Que medo você tem de nós

Olha aí 

O muro caiu, olha a ponte

Da liberdade guardiã

O braço do Cristo horizonte

Abraça o dia de amanhã

Olha aí

 

DEPOIMENTO

Ignácio de Loyola Brandão

/ tomando a lápis, apressadamente /

            “Puseram um fio em minha língua e minha boca explodiu e se encheu de uma coisa de gosto muito ruim e essa coisa queria descer pela minha garganta e me sufocar e era um fogo só e cinza e merda e sangue e terra e dentes partidos tudo de uma vez. Você vai conhecer o inferno, me disse o tenente, sargento, capitão, não sei o quê. E não pense que sai vivo, porque nós vamos te arrebentar, não vai ficar um osso inteiro, pode se preparar. Era de noite, me deixaram numa cela fria, de tijolos, cheia de baratas e formigas, não sei de onde vinham aquelas formigas. Dormi no chão, quer dizer, não dormi, porque fiquei pensando no que ia me acontecer no dia seguinte.  (...) “

 

JOGOS FLORAIS

Cacaso 

Minha terra tem palmeiras

onde canta o tico-tico.

Enquanto isso o sabiá

vive comendo o meu fubá. 

Ficou moderno o Brasil

ficou moderno o milagre:

a água já não vira vinho,

vira direto vinagre. 

(...)

 

 

NESTA HORA

Sophia de Mello Breyner Andresen

Nesta hora limpa da verdade é preciso dizer a verdade toda

Mesmo aquela que é importante neste dia em que se invoca o povo

Pois é preciso que o povo regresse do seu longo exílio

E lhe seja proposta uma verdade inteira e não meia verdade 

Meia verdade é como habitar meio quarto

Ganhar meio salário

Como só ter direito

A metade da vida 

O demagogo diz da verdade a metade

E o resto joga com habilidade

Porque pensa que o povo só pensa metade

Porque pensa que o povo não percebe nem sabe 

A verdade não é uma especialidade

Para especializados clérigos letrados

Não basta gritar povo é preciso expor

Partir do olhar da mão e da razão

Partir da limpidez do elementar 

Como quem parte do sol do mar do ar

Como quem parte da terra onde os homens estão 

Para construir o canto do terrestre

— Sob o ausente olhar silente de atenção — 

Para construir a festa do terrestre

Na nudez de alegria que nos veste

 

PRA NÃO DIZER QUE NÃO FALEI DAS FLORES

(Caminhando)

Geraldo Vandré 

Caminhando e cantando e seguindo a canção

Somos todos iguais braços dados ou não

Nas escolas nas ruas, campos, construções

Caminhando e cantando e seguindo a canção 

Vem, vamos embora, que esperar não é saber

Quem sabe faz a hora, não espera acontecer 

Pelos campos há fome em grandes plantações

Pelas ruas marchando indecisos cordões

Ainda fazem da flor seu mais forte refrão

E acreditam nas flores vencendo o canhão 

Vem, vamos embora, que esperar não é saber

Quem sabe faz a hora, não espera acontecer. 

Há soldados armados, amados ou não

Quase todos perdidos de armas na mão

Nos quartéis lhes ensinam uma antiga lição

De morrer pela pátria e viver sem razão 

Vem, vamos embora, que esperar não é saber,

Quem sabe faz a hora, não espera acontecer. 

Nas escolas, nas ruas, campos, construções

Somos todos soldados, armados ou não

Caminhando e cantando e seguindo a canção

Somos todos iguais braços dados ou não

Os amores na mente, as flores no chão

A certeza na frente, a história na mão

Caminhando e cantando e seguindo a canção

Aprendendo e ensinando uma nova lição 

Vem, vamos embora, que esperar não é saber

Quem sabe faz a hora, não espera acontecer

 

 

O BÊBADO E A EQUILIBRISTA

João Bosco / Aldir Blanc 

Caía a tarde feito um viaduto

E um bêbado trajando luto

Me lembrou Carlitos

A lua

Tal qual a dona do bordel

Pedia a cada estrela fria

Um brilho de aluguel

E nuvens

Lá no mata-borrão do céu

Chupavam manchas torturadas

Que sufoco

Louco

O bêbado com chapéu-coco

Fazia irreverências mil

Pra noite do Brasil, meu Brasil

Que sonha

Com a volta do irmão do Henfil

Com tanta gente que partiu

Num rabo de foguete

Chora

A nossa pátria, mãe gentil

Choram Marias e Clarisses

No solo do Brasil

Mas sei

Que uma dor assim pungente

Não há de ser inutilmente

A esperança dança

Na corda bamba de sombrinha

E em cada passo dessa linha

Pode se machucar

Azar

A esperança equilibrista

Sabe que o show de todo artista

Tem que continuar