ESCANCARANDO AMOR À VIDA

ESQUADROS
Adriana Calcanhotto

Eu ando pelo mundo prestando atenção
Em cores que eu não sei o nome
Cores de Almodovar
Cores de Frida Kahlo, cores
Passeio pelo escuro,
eu presto muita atenção no que meu irmão ouve
E como uma segunda pele, um calo, uma casca,
uma cápsula protetora
eu quero chegar antes
pra sinalizar o estar de cada coisa,
filtrar seus graus…
Eu ando pelo mundo divertindo gente
chorando ao telefone
E vendo doer a fome dos meninos que têm fome

Pela janela do quarto
Pela janela do carro
Pela tela, pela janela
(quem é ela, quem é ela?)
Eu vejo tudo enquadrado
Remoto controle…

Eu ando pelo mundo
E os automóveis correm para quê?
As crianças correm para onde?
Transito entre dois lados de um lado
Eu gosto de opostos
Exponho o meu modo, me mostro
Eu canto para quem?

Pela janela do quarto...

Eu ando pelo mundo e meus amigos, cadê?
minha alegria, meu cansaço?
Meu amor, cadê você?
Eu acordei
não tem ninguém ao lado

Pela janela do quarto...

Ref.: “Esquadros”, Adriana Calcanhotto, Senhas, Columbia, 850.161/2-464280, Rio de Janeiro, 1992.

http://www.google.com.br/imgres?imgurl=http://www.arquitetonico.ufsc.br/wp-content/uploads/As-Duas-Fridas-
http://www.arquitetonico.ufsc.br/fridakhalo

EM COYOACÁN, DUAS CASAS CONTAM A HISTÓRIA

Marina Colasanti

          Que prazeroso é estar de manhã cedo em Coyoacán, quando o dia não tomou plena posse das suas horas, e os turistas se atardam nos hotéis. Há na praça um frescor de aldeia, um úmido luzir de buganvílias. As barraquinhas ainda estão fechadas nos seus plásticos, negras como conchas. Um velho varre a porta da igreja antiga. Alguém tira uma foto. Então a gente senta em um banquinho alto no mercado da esquina e pede ao homem atrás do balcão uma quesadilla com cuitlacoche, que vai preparar e fritar na nossa frente, para tragédia do colesterol e alegria do paladar.
          Quesadilla é uma tortilla recheada; cuitlacoche é um cogumelo escuro e perfumado que cresce no milho. E Coyoacán é um bairro de Cidade do México, povoado indígena ao tempo da chegada dos espanhóis, que Hernás Cortés escolheu para se estabelecer. Se você for ao México (...), certamente irá a Coyoacán. O programa clássico pode se prolongar por um dia e dá direito a praça, quesadilla e mercado, seguidos de passeio vadio a pé pelas ruas arborizadas e serenas, até a casa de Frida Khalo. Visita-se a casa de Frida, toma-se um café no jardim. E parte-se para visitar a casa de Trotski.
          Se você for, aceite meu conselho, inverta o programa. Deixe a casa de Frida para o fim.
          A casa de Frida é azul cobalto-pavão-azulérrimo, aquele incrível azul mexicano que só encontra semelhança com certos azuis marroquinos. E tem frisos vermelhos, e paredes amarelo-sol, e móveis coloridos, e enfeites nas paredes, e um jardim todo cercado como um jardim secreto, onde gatos dormem ao sol.
          A casa de Frida escancara o amor à vida, embora contendo tantos sinais de sofrimento. Ali está, junto ao cavalete, a cadeira de rodas à qual se viu confinada nos últimos cinco anos de  vida. Ali está a cama estreita, com espelho no dossel para expandir sua visão. E ali estão oito instrumentos de tortura, os coletes ortopédicos e de gesso com os quais os médicos tentaram remediar sua coluna destroçada. Em um deles, Frida colou entre os seios a imagem de uma tartaruga, como ela, resistente na prisão da carapaça. Acima colou uma águia, dos lados um leão e um tigre, seus símbolos de coragem.
       Como o colete, tudo naquela casa fala. Há uma escrita por baixo do retrato do pai, há escritas em todos os ex-votos da sua grande coleção, o nome dela e de Diego - Diego Rivera, seu amado, seu marido - aparecem por toda parte, bordados em almofadas, escritos em cartas, desenhados. A casa que foi de dois apaixonados dialoga com os outros e se abre à luz.
         Em seguida, vai-se andando até a casa de Trotski.
         Chegando ao México, exilados, Trotski e Natália, sua mulher, hospedaram-se inicialmente em casa de Frida e Diego, que haviam se empenhado para conseguir-lhes o asilo. Frida e Trotski tornaram-se amantes. Dois anos mais tarde, depois de um desentendimento com Rivera, o casal Trotski se mudou para a casa que agora se visita, onde Trotski sofreria um atentado, e seria assassinado.
          Por questões de segurança, murou-se o portão principal de entrada. Os muros foram levantados. Ergueram-se duas torres para vigia. Construiu-se uma casa para os guardas e o pessoal de apoio. A porta envidraçada do quarto, que dava para o jardim, foi parcialmente murada. Depois do primeiro atentado, os acessos ao quarto do casal e ao do neto foram blindados. 
          Naquela casa, tudo está à espera da morte. As paredes são cinzentas, as lâmpadas pendem do fio, os poucos móveis pintados estão descascados. Tudo está nu, no osso. Não há uma nota de cor, um toque de alegria ou de calor, nenhuma concessão. Nas paredes do quarto, o casal deixou as marcas das balas do atentado. 
          Pesado é o hálito da casa em que traição e assassinato perduram, sem que baste a constante presença de visitantes para apagá-los. Andando por aqueles cômodos, a alma se retrai, doída, e ao sair em pleno sol quase nos surpreendemos com os ruídos e a vitalidade da cidade.

Fonte: Jornal do Brasil, domingo, 7 de maio de 2006.

              

O NIRVANA

MARACANGALHA

Dorival Caymmi

Eu vou pra Maracangalha

Eu vou

Eu vou de de 'liforme' branco

Eu vou

Eu vou de chapéu de palha

Eu vou

Eu vou convidar Anália

Eu vou

Se Anália não quiser ir

Eu vou só

Eu vou só

Eu vou só

Se Anália não quiser ir

Eu vou só

Eu vou só

Eu vou só sem Anália

Mas eu vou

http://letras.terra.com.br/dorival-caymmi/45579/
Ref. CD: “Maracangalha”, Dorival Caymmi, Caymmi, EMI MUSIC Ltda., 530597 2, Rio de Janeiro, 2000.
LPs: Caymmi, 1965, e Eu vou pra Maracangalha, 1957.

MARACANGALHA

Joaquim Ferreira dos Santos

Não é uma canção, é um mantra de Feliz 2012

Somos de índole triste, sempre contando a história de alguma consulta médica a que se foi ontem ou de um atropelamento na vizinhança. Nada dá certo. Melancólicos pela própria natureza, adoramos puxar uma angústia e disputar o game para descobrir quem sofre mais. Minha mulher foi embora, meu gato morreu, tenho sentido umas dores aqui.

Quando Eduardo Coutinho, no seu excepcional filme “As canções”, pergunta aos entrevistados as músicas que marcaram suas vidas, todos se lembram apenas das mais amargas. Somos vítimas da incompreensão alheia. Apenas uma alemã, que deixou a filosofia dos seus patrícios e virou professora de capoeira na Zona Sul, tenta esmurrar a pose de coitadinha abandonada. Levou um rabo de arraia da vida, o popular pé na bunda, mas escolheu como sua música um samba vingativo da Velha Guarda da Portela. A letra diz que ao abandono a vítima responderá com o castigo do desprezo, vai matar o crápula devagar. Foi a maneira que a alemã encontrou para se pôr de pé e filosofar em português.

Nada contra sofrer de amor, esse atropelamento inevitável na calçada da existência. Dependendo do dia, eu talvez até cantasse “O ébrio”, tocado pela dor furiosa do sujeito que na bebida busca esquecer aquela ingrata que se mandou. Música é um mistério. Nunca se sabe exatamente por que uma deixa marcas maiores que outras. Já pensei em coalhar os postes da cidade com reclames de alguma terapia que ajudasse a decifrar os males da alma através da observação do playlist de cada um. Nesse fim de ano, fazendo a lista dos planos para 2012, tenho amadurecido o projeto. De repente, quem sabe, breve num poste de esquina em Ipanema.

Diga-me a tua música e eu te direi quem és, poderia gritar o anúncio.

Canta que eu te escuto e te decifro.

Hoje, por exemplo, se eu estivesse caminhando pela rua e a produção do Eduardo Coutinho me perguntasse que música vai na minha vida, eu primeiro daria um drible na consciência e evitaria responder que era a insuportável “Ai, ai, assim você me mata”. Depois, eu responderia, sem mentir, “Maracangalha”.

É aquela em que o Dorival Caymmi vai para Maracangalha, que na minha fantasia imagino sempre ser um município vizinho à Pasárgada onde Manuel Bandeira teria na cama as mulheres que escolhesse. As outras cidades limítrofes são Xanadu e Eldorado. Maracangalha é o paraíso cercado de sorrisos e drinks de verão por todos os lados. Na música, Caymmi diz que está pronto, vai de liforme branco e chapéu de palha. Se a Anália quisesse ir, ótimo, senão, iria sozinho mesmo. O importante é ser feliz e mais nada, embora isso já seja outra música.

“Maracangalha” é uma daquelas brevíssimas letras do mestre baiano, meia dúzia de versos apenas, mas tudo sempre preciso e deflagrador de sabedorias. É o homem em busca do seu paraíso, espargindo o turíbulo da esperança como se fosse um GPS. Penso nela todo fim de ano, como um mantra que traz boas energias para a próxima temporada. Dá uma sensação de se pôr em movimento no encalço de uma rede para encostar o corpo cansado, dois braços à minha espera, uma muqueca para repor as energias e começar tudo de novo — mas desta vez sem estresse.

Eu chego à minha Maracangalha de liforme branco comprado na Richards e caminhando contra os ventos, embora isso me lembre que “Alegria, alegria” (“Por que não?!”) também seria uma boa música para se citar à turma do Eduardo Coutinho.

De qualquer maneira, diante da equipe do Eduardo Coutinho, eu estaria empenhado com os projetos de ano novo e nesses momentos instala-se automaticamente no tocadisco que me vai n’alma uma canção que anuncie tudo-vai-mudar. Eu talvez lembrasse de “Como será o amanhã”, aquela do “E a tristeza nem pode pensar em chegar”. Talvez fosse de Baden e Vinicius, repetiria “é melhor ser alegre que ser triste”.

Definitivamente, iria na contramão dos personagens do filme e deixaria a tristeza de lado. Ao contrário do posto no samba do Gil*, ela não é Senhora coisa nenhuma. Daria uma de Flávio Cavalcanti. Quebraria essa tradição, a mania brasileira de repetir Noel Rosa e jactarse com a aura dessas palavras pedantes e a arrogância macambúzia do seu “Quem é que já sofreu mais do que eu?”

Acima de tudo, alegre ou triste, constataria, diante da pergunta que o Eduardo Coutinho não me fez, ter sido criado num tempo em que a vida das pessoas comuns aparecia nas letras dos grandes artistas. De que falam mesmo as músicas de hoje? Daqui a 20 anos, quando o documentarista da época perguntar sobre as músicas que narraram a vida de cada um, será que vamos precisar recorrer às velhas baladas de Roberto Carlos para cantar o que passou em nossas camas e nossos corações?

A canção acabou, o que é uma pena, mas um ano novo está vindo aí e eu continuo me socorrendo das que ouvi há muito tempo, como aquela da estrada que o Caetano traçou e vai dar no avarandado do amanhecer, uma estrada que vai dar no mar. A esperança é a prova dos nove; a alegria, o porto seguro para se atracar em 2012. São os meus votos, as músicas que mando daqui, todas vestidas de liforme branco, diretamente da felicidade futura de Maracangalha.

Fonte: http://joaquimferreiradossantos.blogspot.com/
Obs. minha: o samba é do Caetano: "Desde que o samba é samba".

VOU-ME EMBORA PRA PASÁRGADA

Manuel Bandeira

 

Vou-me embora pra Pasárgada
Lá sou amigo do rei
Lá tenho a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada
Aqui eu não sou feliz
Lá a existência é uma aventura
De tal modo inconsequente
Que Joana a Louca de Espanha
Rainha e falsa demente
Vem a ser contraparente
Da nora que nunca tive

E como farei ginástica
Andarei de bicicleta
Montarei em burro brabo
Subirei no pau-de-sebo
Tomarei banhos de mar!
E quando estiver cansado
Deito na beira do rio
Mando chamar a mãe-d’água
Pra me contar as histórias
Que no tempo de eu menino
Rosa vinha me contar
Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo
É outra civilização
Tem um processo seguro
De impedir a concepção
Tem telefone automático
Tem alcaloide à vontade
Tem prostitutas bonitas
Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste
Mas triste de não ter jeito
Quando de noite me der
Vontade de me matar
- Lá sou amigo do rei -
Terei a mulher que eu quero
Na cama que escolherei
Vou-me embora pra Pasárgada

Fonte: BANDEIRA, Manuel. Literatura comentada. São Paulo: Abril Educação, 1981.

NÃO É POR FALTA DE DINHEIRO

NEGUINHO

Caetano Veloso

Neguinho não lê, neguinho não vê, não crê, pra quê?
Neguinho nem quer saber
O que afinal define a vida de neguinho

Neguinho compra o jornal, neguinho fura o sinal
Nem bem nem mal, prazer
Votou, chorou, gozou: o que importa, neguinho?

Rei, rei, neguinho rei
Sim, sei: neguinho
Rei, rei, neguinho é rei
Sei não, neguinho

Se o nego acha que é difícil, fácil, tocar bem esse país
Só pensa em se dar bem - neguinho também se acha
Neguinho compra 3 TVs de plasma, um carro GPS e acha que é feliz
Neguinho também só quer saber de filme em shopping

Rei, rei, neguinho rei
Sim, sei: neguinho
Rei, rei, neguinho é rei
Sei não, neguinho

Se o mar do Rio tá gelado
Só se vê neguinho entrar e sair correndo azul
Já na Bahia nego fica den'dum útero
Neguinho vai pra Europa, States, Disney e volta cheio de si
Neguinho cata lixo no Jardim Gramacho

Neguinho quer justiça e harmonia para se possível todo mundo
Mas a neurose de neguinho vem e estraga tudo
Nego abre banco, igreja, sauna, escola
Nego abre os braços e a voz
Talvez seja sua vez:
Neguinho que eu falo é nós

Rei, rei, neguinho rei
Sim, sei: neguinho
Rei, rei, neguinho é rei
Sei não, neguinho

Ref.: “Neguinho”, Gal Costa, Recanto, Universal, 60252772413, Rio de Janeiro, 2011.

NÃO É POR FALTA DE DINHEIRO*

Por Fábio Brito

            Volto com uma velha cantilena: ninguém lê. As estatísticas que estão aí não me deixam mentir. Somos um país de pouquíssimos leitores etc. e tal. Todo o mundo está careca de ouvir isso. Não vou ficar, aqui, expondo e repetindo números e mais números colhidos, certamente, dessas estatísticas às quais me refiro. O que pretendo é tentar, “quixotescamente’, encontrar um porquê para o fato – estarrecedor, a meu ver - de as pessoas não lerem, inclusive professores. Já sei que não faltará uma ‘galera’ para dizer que “lá vem mais bronca”. E vem mesmo! São canhões e projéteis, pessoal! Gosto de artilharia pesada.  

            Para início de conversa, ninguém mais vai ‘me’ dizer que não lê porque livro é caro. Eis a primeira e grande desculpa que todos tiram do bolso. Livro é caro mesmo! Consumir cultura não é barato neste país de meu Deus. Tudo bem, livro é caro. Entretanto, se o motivo pelo qual as pessoas não leem fosse o preço do livro, é evidente que, como diz, em outras palavras, Ana Maria Machado, as bibliotecas públicas estariam apinhadas de gente pegando livros e mais livros emprestados. Não vejo isso. Alguém, por acaso, vê? Os que lá aparecem vão em busca de obras para suas "pesquisas de escola". Se é que se pode chamar de “pesquisa” a mera cópia de trechos - que o professor não vai ler mesmo! – que, por sinal, serão muito mal amarrados depois. Até mesmo muitas dissertações de mestrado não fogem ao esquema, com um pouco mais de requinte, do “copia e cola”. Alguém duvida? Não ponho minha mão em qualquer ‘chaminha’ de fósforo.

            E o pior é que não só as bibliotecas públicas padecem desse mal. Muitas outras também. Há alunos que nem sequer têm “ficha” nesse espaço que, para mim, é o mais importante em qualquer escola. Assim como nas públicas, os alunos que por lá costumam aparecer ‘o’ fazem apenas para cumprir alguma atividade solicitada pelo professor. Os livros pesquisados são, quase sempre, os que dizem respeito somente à pesquisa. São bem específicos. Livros de literatura, que serão lidos por fruição mesmo? Nem pensar! Que pena! E são exatamente esses livros os que permitem as “reapropriações múltiplas”, como dizem especialistas. Ou seja, cada leitor irá "se apropriar" das obras de acordo com sua capacidade de abstração e outras questões. Referindo-me novamente à escritora Ana Maria Machado, podemos afirmar que, por meio dessas obras, a imaginação é alimentada com signos. No entanto, infelizmente, há muitos subnutridos por aí: de alunos a professores, passando por pais, diretores de escolas, orientadores, supervisores e... a lista é infinda.

            Caímos, agora, em um campo minado: se pais e professores, principalmente, não leem, as chances de formarmos leitores são mínimas. Poucos desconfiam da responsabilidade imensa de pais e professores na transmissão do gosto, da paixão, do amor pelos livros. Eu já disse inúmeras vezes, e não me canso de repetir, que, em casa ou em escola onde a leitura não é vista como prática prazerosa e enriquecedora, é quase impossível que se formem leitores. É o tal do exemplo. Não há como escapar. Professor apaixonado por livros – e que expõe isso sem falsidades e fingimentos – formará discípulos. Não duvido disso.  

             Sei que somos um país de 'tradição escravocrata' e que, também por isso, a leitura é algo cuja conquista se deu, em 'termos históricos', há bem pouco tempo. Entretanto, não podemos ficar amarrados a isso. Precisamos, sim, ser o exemplo, mas o bom exemplo, para essa geração que estamos formando e a que nossos discípulos formarão. Por mais panfletário que possa parecer, só formando bons leitores – e isso se dá via livro literário – conseguiremos preparar cidadãos capazes de fugir aos oportunistas de plantão, às seitas de domínio e aos políticos inescrupulosos.            

* Crônica baseada no texto A importância da leitura (In MACHADO, Ana Maria. Silenciosa algazarra: reflexões sobre livros e práticas de leitura. São Paulo: Companhia das Letras, 2011.)

UM 'CHÂTEAU', POR FAVOR

O TEATRO DOS VAMPIROS

Marcelo Bonfá / Dado Villa-Lobos / Renato Russo

Sempre precisei de um pouco de atenção

Acho que não sei quem sou

 Só sei do que não gosto 

 E destes dias tão estranhos

 Fica a poeira se escondendo pelos cantos.

 Este é o nosso mundo: 

O que é demais nunca é o bastante

(...)

UM CHÂTEAU , POR FAVOR

Por Fábio Brito

Sem titubear, responda, se puder, a esta pergunta meio capciosa: em uma segunda-feira, na chuva, quase anoitecendo, que motivos teria uma moça bem vestida (estava, inclusive, “de salto alto”) para lavar um carro? É isso mesmo! Ela estava lavando um carro com balde e pano, o que é mais trabalhoso ainda. Não consegue responder? Nem eu! Entretanto, lá vai uma tentativa de resposta: o carro lhe dá “status”, poder. Ela tem, afinal, um bem que, aos olhos de muitos, é “passaporte” para ser aceita nesta sociedade de que fazemos parte.  Assustou-se?! Mas é isso mesmo. Hoje, o que importa é a pessoa “ter”. Ter o quê? De preferência, algo valioso. Assim, a pessoa estará “feita”, como dizem. Quem não tem algo de valor, ou quem não tem algo, não merece andar por aí. Não merece existir. E carro, como sabemos, é visto, desde tempos imemoriais, como o elemento que separa os “que podem” dos que “não podem”. A moça que lavava seu carro na chuva sabe que, para ela “continuar sendo aceita” neste mundinho, terá de conservar direitinho seu precioso bem. Alguém pode dizer que, hoje, todos podem ter um carro. Nem todos! Nem todos!
É isso! Para essa moça, sua felicidade, imagino, é ter um carro e sair com ele por aí. Vez ou outra, deve convidar alguns amigos para uns passeios “legais”. Ela deve ter trabalhado bastante para comprar seu “brinquedo/passaporte”. Deve ter levado anos sonhando com o momento em que, um dia, teria um carro para mostrar a amigos e, talvez, a alguns desafetos. Pode ser maldade minha, mas isso pode ser a explicação do sacrifício de lavar o carro em plena chuva e, “ainda por cima”, com roupa “de festa”. Que cena!
Em verdade, "lavar o caro" nunca soou para mim como algo comum. Para muita gente, conservar o carro não é como conservar outro bem material qualquer. O cuidado que as pessoas têm com esse bem não é o mesmo que elas têm com uma roupa, por exemplo. E não é pelo preço do carro, que é bem mais alto - lógico! - que o de outros bens. Há mais mistérios por trás disso. Em se tratando do carro, o cuidado que muitos têm extrapola a simples vontade de querer que o objeto dure mais tempo. O cuidado excessivo com ele - já vi famílias inteiras lavando 'um' carro! - vai além. Esse "lavar o carro" é emblemático. Por trás disso, está, como já dissemos, o que a posse desse bem simboliza, representa.  
Pois é, essa história de lavar carros (ou de 'se' ter um carro!) nada mais é que o início de um assunto bem comum até:  "consumismo e aceitação", história mais do que “batida” em textos e conversas que rolam aos borbotões por aí. Voltemos a frisar: é por meio do consumo (de um "carro" ou de qualquer outro bem, mas principalmente de um carro) que as pessoas são "bem vistas", são aceitas. Temos de consumir! Somos obrigados a consumir! Se o produto for um carro, melhor ainda. Associado a ele, ao carro, está, como dissemos, o poder, o "status" e muitas "garantias". Quem consome tem dinheiro, não é mesmo? Ou parece que tem... Se se rompe a barreira econômica, outras (barreiras) também poderão ser transpostas.  
Consumo, então, é palavra de ordem. E isso já nos leva a outros questionamentos. Se consumir é uma ordem, os “shoppings” não nos deixam mentir.    Felicidade é consumo;  consumo é aceitação. Agora, então, quando o Natal e o fim de ano se aproximam, muita gente fica até deprimida se não for às compras. Nessa época – e noutras datas comemorativas, é claro! – brota uma “necessidade” incontrolável de as pessoas mostrarem que elas têm amor – ou afeto, ou carinho – por outras. Até aí, tudo bem. Quem não gosta de demonstrar amor, carinho e afeto? Quem não gosta de ser “gostado”? Todos nós, não é mesmo? O problema é que, para muitos, essa demonstração só é possível via presente. Ou seja, sem presente, ninguém consegue dizer que ama outra pessoa. Ninguém consegue demonstrar afetos e carinhos. Tristes tempos!
Nessa estrada da demonstração de algum sentimento por meio de presentes e mais presentes, a poeira não para de subir. Quanto mais a pessoa se sente obrigada a comprar e a receber (caso contrário, não há amor) presentes, mais ela se endivida. Lá vem outro questionamento: é exatamente isso de que nossa sociedade capitalista precisa. Quando mais a pessoa se endivida, mais ela precisa trabalhar. Hoje, ninguém mais vive do salário que recebe. As despesas estão sempre muitos quilômetros à frente. Constantemente, vejo pessoas dizerem que têm uma despesa mensal altíssima. E é exatamente por isso que elas trabalham muito. Sobre esse ganhar mais para gastar mais, impossível não lembrar um fragmento de “Eu sei, mas não devia”*, uma das crônicas mais bonitas – e mais divulgadas – de Marina Colasanti: “A gente se acostuma (...) a pagar mais do que as coisas valem. E a saber que cada vez pagará mais. E a procurar mais trabalho, para ganhar mais dinheiro, para ter com que pagar nas filas em que se cobra. (...)”
E deixa o povo trabalhar mais! E deixa o povo ter dois, três empregos! E deixa o povo enlouquecer de tanto consumir. Quanto a mim, estou longe das lojas. Tento estar, melhor dizendo. Vez ou outra, passo por algumas das quais, não raro, saio arrependido. Fica sempre a sensação de ter comprado algo de que eu não precisava e de que não vou precisar tão cedo. Ainda bem que arrependimento não mata... Só dá gastrite! Argh!

COLASANTI, Marina. Eu sei, mas não devia. Rio de Janeiro: Rocco, 1996.

CONSUMO, LOGO EXISTO

Frei Betto

Ao visitar em agosto a admirável obra social de Carlinhos Brown, no Candeal, em Salvador, ouvi-o contar que na infância, vivida ali na pobreza, ele não conheceu a fome. Havia sempre um pouco de farinha, feijão, frutas e hortaliças. "Quem trouxe a fome foi a geladeira", disse. O eletrodoméstico impôs à família a necessidade do supérfluo: refrigerantes, sorvetes etc. A economia de mercado, centrada no lucro e não nos direitos da população, nos submete ao consumo de símbolos. O valor simbólico da mercadoria figura acima de sua utilidade.

Assim, a fome a que se refere Carlinhos Brown é inelutavelmente insaciável. É próprio do humano - e nisso também nos diferenciamos dos animais –manipular o alimento que ingere. A refeição exige preparo, criatividade, e a cozinha é laboratório culinário, como a mesa é missa, no sentido litúrgico. A ingestão de alimentos por um gato ou cachorro é um atavismo desprovido de arte. Entre humanos, comer exige um mínimo de cerimônia: sentar à mesa coberta pela toalha, usar talheres, apresentar os pratos com esmero e, sobretudo, desfrutar da companhia de outros comensais. Trata-se de um ritual que possui rubricas indeléveis. Parece-me desumano comer de pé ou sozinho, retirando o alimento diretamente da panela. Marx já havia se dado conta do peso da geladeira. Nos "Manuscritos econômicos e filosóficos" (1844), ele constata que "o valor que cada um possui aos olhos do outro é o valor de seus respectivos bens. Portanto, em si o homem não tem valor para nós." O capitalismo de tal modo desumaniza que já não somos apenas consumidores, somos também consumidos. As mercadorias que me revestem e os bens simbólicos que me cercam é que determinam meu valor social. Desprovido ou despojado deles, perco o valor, condenado ao mundo ignaro da pobreza e à cultura da exclusão. Para o povo maori da Nova Zelândia cada coisa, e não apenas as pessoas, tem alma. Em comunidades tradicionais de África também se encontra essa interação matéria-espírito. Ora, se dizem a nós que um aborígene cultua uma árvore ou pedra, um totem ou ave, com certeza faremos um olhar de desdém. Mas quantos de nós não cultuam o próprio carro, um determinado vinho guardado na adega, uma joia? Assim como um objeto se associa a seu dono nas comunidades tribais, na sociedade de consumo o mesmo ocorre sob a sofisticada égide da grife. Não se compra um vestido, compra-se um Gaultier; não se adquire um carro, e sim uma Ferrari; não se bebe um vinho, mas um Château Margaux. A roupa pode ser a mais horrorosa possível, porém se traz a assinatura de um famoso estilista a gata borralheira transforma-se em Cinderela. Somos consumidos pelas mercadorias na medida em que essa cultura neoliberal nos faz acreditar que delas emana uma energia que nos cobre como uma bendita unção, a de que pertencemos ao mundo dos eleitos, dos ricos, do poder.

Pois a avassaladora indústria do consumismo imprime aos objetos uma aura, um espírito, que nos transfigura quando neles tocamos. E se somos privados desse privilégio, o sentimento de exclusão causa frustração, depressão, infelicidade. Não importa que a pessoa seja imbecil. Revestida de objetos cobiçados, é alçada ao altar dos incensados pela inveja alheia. Ela se torna também objeto, confundida com seus apetrechos e tudo mais que carrega nela, mas não é ela: bens, cifrões, cargos etc. Comércio deriva de "com mercê", com troca.

Hoje as relações de consumo são desprovidas de troca, impessoais, não mais mediatizadas pelas pessoas. Outrora, a quitanda, o boteco, a mercearia, criavam vínculos entre o vendedor e o comprador, e também constituíam o espaço das relações de vizinhança, como ainda ocorre na feira. Agora o supermercado suprime a presença humana. Lá está a gôndola abarrotada de produtos sedutoramente embalados. Ali, a frustração da falta de convívio é compensada pelo consumo supérfluo. "Nada poderia ser maior que a sedução" - diz Jean Baudrillard - "nem mesmo a ordem que a destrói." E a sedução ganha seu supremo canal na compra pela internet. Sem sair da cadeira o consumidor faz chegar à sua casa todos os produtos que deseja. Vou com frequência a livrarias de “shoppings”. Ao passar diante das lojas e contemplar os veneráveis objetos de consumo, vendedores se acercam indagando se necessito algo. "Não, obrigado. Estou apenas fazendo um passeio socrático", respondo. Olham-me intrigados. Então explico: Sócrates era um filósofo grego que viveu séculos antes de Cristo. Também gostava de passear pelas ruas comerciais de Atenas. E, assediado por vendedores como vocês, respondia: "Estou apenas observando quanta coisa existe de que não preciso para ser feliz".

http://evolucaocriadora.blogspot.com/2009/11/consumo-logo-existo-frei-beto.html

'SHANGRILÁ' AGORA!

SHANGRILÁ*
Roberto de Carvalho – Rita Lee

De repente eu me vejo
Amarelada, bodeada…
Sem ninguém
Nessas horas aparece a preguiça
A vontade de sumir… de vez

Se me der na telha sou capaz
De enlouquecer, e mandar tudo
'Praquele' lugar
E fugir com você pra Shangrilá
E me deixar levar por um
Beijo eterno
Por seu corpo envolvente
Mais quente que o inferno

SHANGRILÁ AGORA!

Por Fábio Brito

O inferno é aqui. Onde?! No trânsito de Cachoeiro de Itapemirim, Espírito Santo, Brasil, Terra. Tudo bem que ninguém mais aguenta o mundo todo reclamando do trânsito, principalmente em cidades como Rio e São Paulo. No entanto, porque moro aqui, é do trânsito desta cidade que vou falar... e falar muito mal.

Para começo de bate-papo, nunca vi tanta gente ao volante sem o mínimo de educação e sem respeito ao próximo. Sem educação mesmo! Sem respeito mesmo! E ai de quem é/for educado! É massacrado, achincalhado. Só para ilustrar: sempre que há alguém tentando atravessar “na” faixa (“na” faixa!), paro o carro. Pausa para uma digressão: penso duas vezes (brincadeirinha) quando há alguma “beldade” sozinha, falando ao celular e querendo atravessar. Por que não tira o “brinco de pressão” da orelha para atravessar? Que inferno virou esse "troço" de celular! Faixa para pedestres não é calçadão de Ipanema. A situação – de trânsito – não combina com desfiles na faixa, não é mesmo? Desde quando é possível as pessoas falarem ao celular no meio do trânsito? É surreal isso.

            Bom, voltemos ao assunto: quando paro para alguém atravessar, o motorista (motorista?) de trás dá, não raro, aqueeeela buzinada [é claro que, pelo retrovisor, dou uma ‘olhadela’ para calcular, mais ou menos, a velocidade do companheiro que vem atrás, a fim, é óbvio, de evitar alguma colisão]. Incrível, mas ser educado irrita as pessoas. Não só ser educado. Respeitar a sinalização também: só “idiotas e imbecis” a respeitam. 
            Outra situação? O que não falta é exemplo para mostrar como é desalentador, ou desesperador, ser motorista educado ou pedestre – também educado – nesta cidade. É... também sou pedestre. Faço minhas caminhadas constantemente. Porque, como todas as pessoas, não caminho de “um lado só” da pista, chega o momento em que tenho de atravessar. Ai, que martírio! Não adianta “esticar” o braço ou fazer qualquer outro sinal. São raros os motoristas que param. Incrível! Parar para o pedestre atravessar não deveria ser a regra? Pois é, mas é a exceção. Está tudo errado, não está? E nem sou besta de tentar atravessar. Nem que eu me jogue na faixa! A solução, então, é esperar que o fluxo de automóveis termine. Pergunto, então: para que a faixa, se só conseguimos atravessar quando não há mais carros? Podemos, nesse caso, atravessar em qualquer lugar, independentemente de haver ou não faixa. Estou errado?

            Mais relatos? Vamos lá! Locais onde a pista é 'duplicada'. Nos momentos em que o trânsito é mais intenso (e são muitos esses momentos!), os carros ficam, normalmente, 'na' pista da direita (para quem conhece Cachoeiro, a Jones dos Santos Neves é um ótimo exemplo). Quando chego, vejo, de longe, aquela fiiiiiila interminável... e todos (ou quase todos) os carros na faixa da direita. Até aí, tudo bem. Em segundos, adivinhe o que vejo? Os engraçadinhos que vêm pela esquerda e, lá na frente, sinalizam que vão entrar para a direita. É ou não é sacanagem? E o pior de tudo é que esses engraçadinhos sempre encontram alguém que lhes dá espaço. Fico possesso nessa hora! Já houve situação em que essas belezinhas, encostadinhas em meu carro, “abriram seta”. Não titubeei: fiz sinal (quando não falei) para que voltassem ao fim da fila, lugar onde eles deveriam, se fossem educados, estar. Claro que não faltaram “aqueles gestos e sinaizinhos” que as pessoas deseducadas conhecem tão bem. Ergui a cabeça e segui adiante.  

            O que fazer, meu Deus, para não ter estresse no trânsito? Sendo motorista ou "carona", a irritação é a mesma. Para aliviar a irritação, vivo ouvindo música, a saída mais saudável que encontrei para eu não ter um “treco” no trânsito. Nem congestionamento me irrita mais do que falta de respeito e de educação. E olhe que não aguento ficar cinco minutos em um engarrafamento. Sempre invento uma maneira de voltar, de fugir por um atalho. Não suporto. Tenho até comichão. Exatamente por isso, eu não suportaria morar em uma cidade chamada “grande”. Já imaginou um engarrafamento de cinco horas na Avenida Brasil ou na marginal Tietê? Nem pensar! Rio e São Paulo? Adoro! Mas em fins de semana. Gosto, sobretudo, da cultura que se respira nesses lugares, o que, decididamente, não há por aqui. Mas isso é outro assunto.

            Outra solução para eu ficar livre das chateações no trânsito seria seguir os conselhos de nossa Rita Lee: “mandar tudo pra aquele lugar e fugir (com você) pra Shangrilá” ou “viver pelado, pintado de verde, num eterno domingo”. Não vejo saídas melhores. Alguém vê?

  

*http://www.ritalee.com.br/?p=1360

FERNANDA POR MILLÔR

Colaboração da amiga Mariana Thiengo.
A cena aí de cima, de "Eles não usam black tie", é uma das mais belas do CINEMA.

RETRATOS 3x4 DE ALGUNS AMIGOS 6x9

FERNANDA MONTENEGRO

Millôr Fernandes

Fernanda é tudo que sobrou do que sempre me ensinaram. A sombra dos quarenta graus à sombra. Procurem os gestos no vocabulário, olhem Fernanda: estão todos lá. Sua vida é um palco iluminado. À direita as gambiarras do perfeccionismo. À esquerda os praticáveis do impossível. Em cima o urdimento geral de uma tentativa de enredo a ser refeita todas as noites, toda a vida. Atrás os bastidores, o mistério essencial. Embaixo, o porão, que torna viáveis os mágicos e onde, faz tanto tempo!, se ocultava o ponto. Em frente o diálogo, que é uma fé, e comove montanhas.

Gênio da espécie teatronicus fanaticus, é tal o talento de Fernanda que nunca consegui saber se é bonita. É. Mas pode ser que esteja só representando. Pois se a pusessem no Santos, no lugar de Pelé, tenho certeza de que o interpretaria com tal perfeição que marcaria um gol de lençol. (A Seleção não sabe o que está perdendo). Da ambiguidade da arte que pratica fico pensando se é mais difícil ser sincera na vida depois de todas as mentiras no palco ou ser autêntica no palco depois de todas as perfídias da existência.

Chamam-na de atriz de fôlego; é de reparar que nem respira. Pois, nos adventos, remói. Embora nem sempre como antigamente. Já que há o risco do abismo na exibição de cada noite. A expressão corporal adquiriu, nela, a força do verbo. E a palavra, dita por ela, vem multifacetada. No cinema sua cabeça é grande, no palco é bem pequenininha, demostração swiftniana (pirandelina) da relatividade nas propostas. Fer-nan-da, cinco sílabas mágicas como as três de fe-li-ci-da-de: e sempre a pomos onde estamos. Tem um riso que sublinha, um olhar que diagrama, ombros de mulata e uma vaga assessoria do divino. Pois crê em Deus, inda que não LHE dê excessiva intimidade; se um dia ELE não aparecer ela veste o manto e faz o SEU papel.

Nunca saiu do Brasil mas esse é o seu mundo. Tem raras iras, todas, porém, postas à prova. Com dois filhos, outros tantos pais, o dobro de avós e o quádruplo de bisavós, sua ascendência é o infinito. E os filhos crescem, lhe ampliando a vida, em anos e memórias. Magra, branca, fugidia, tem, contudo, a coragem da ossatura e o prolongamento moral que o espírito empresta aos fêmures e aos cúbitos.

São poucos os que, como ela, conseguiram chegar aos 18 anos em menos de quarenta. Em Alagoas, meio século atrás, teria sido outra Maria Bonita. Em Rouen, há quatrocentos anos, teria convencido Joana D'Arc a escapar da fogueira. Veste-se como quem não vai a lugar nenhum e tem toda razão - o acontecimento é ela. Parca de excessos, é perdulária em antonímias. Seu demagogo predileto é muito humilde. Sua cor predileta é a cortesia. Sua única ambição é a ubiquidade. Do Engenho de Dentro ainda carrega um ligeiro sotaque. Se fosse homem queria ser mulher.

Esmiúça os contrastes e aceita ternamente as vacilações dos que nunca abdicaram. Cínica diante da Glória resiste sempre às apoteoses do outrora quinto ato. Mas seu ato de viver não tem paredes: há sempre gente assistindo à sua multiplicidade. Tem certas dúvidas: nenhuma delas certa. É corriqueira todo dia, costumeira quase todos os dias, ocasional nem sempre, e mítica, só para nós que lhe conhecemos a quinta essência. Psicanalista e confessor, sobe no palco, desnuda o inconsciente coletivo e redime uma arte que muitos dizem extinta. E eis o segredo: crê no texto, tem fé na direção, comunga com a platéia e sabe que, no dia do Juízo Final, os críticos serão todos perdoados.

Seu rosto conserva recordações que a memória esqueceu. Reparem: às vezes seu sorriso chega tarde para uma expressão de alegria. Ou sai antes do fim da euforia, dublagem existencial errada que deixa notarmos os arcanos de sua melancolia. Pois dói, eu sei, aqui assim, lá nela. Dois seios, como em toda mulher. Ânsia de muitos seios, como a Loba de Roma. A sabedoria do passo, a negação positiva, o pouco de culinária que ainda lembra são os seus enigmas para uma personalidade do outro lado.

Sem não ser o que é, pode ser outra coisa, na saudade antibovarista de uma vida total. Explicando melhor: tomou a parte pelo todo, sendo o todo impossível. Explicando inda mais: fez da fatia o bolo e comeu-o inteiro, deixando porém um pequeno pedaço de sonho para todo mundo.

Já interpretou Mirandolina, "madame" Warren e Arlete Pinheiro. Se fez Montenegro, se casou com Torres e, do alto dessas pirâmides, há quarenta peças os dois se contemplam. Desgarrada da geração em que nasceu, flutua acima daquela em que vive, nessa terra-de-ninguém em que é perigoso estar só sem estar mal acompanhado: diz-me quem és e eu te direi com quem não andas. Aplaudida em toda parte não regateia aplausos ao público que a freqüenta. E busca, nos desvãos dessa troca, a verdade da Glória. Que não fica, não eleva, não honra, nem consola. E uma parte da qual pode ser até que esteja na bilheteria. Sabe que uma atriz está sempre na iminência de ser uma mera atriz. Acha imperfeita uma língua que só tem cama e não tem camo, homem poltrão sem mulher poltrona, e síntese anacrônica e não ternuras múltiplas praticadas sob o consenso popular aferido por meio do votodiretouniversal obrigatório. Repetem o que ela diz mas o difícil é repetir os seus silêncios. Pois não sei quantos idiomas fala mas cala, essencialmente, nessa que é, meu Deus, a língua nossa! Conserva o que a nutre, extirpa o que lhe tolhe.

Crê no perigo da ausência, que nunca tem razão, por isso sempre está e sempre fica, ou deixa alguém de muita confiança. E já tem tudo arrumado para o grande dia. Só não vai de comenda porque quem a condenou perdeu o que não tinha. Mas, como recordação da infância, ainda pula amarelinha nas adjacências. Corda, porém, só em casa de enforcado. Sua última opção é estar com a vida quando quase ninguém mais respira. Algumas decisões: a de morrer de pé, como um batavo. A de brincar de Deus, como um bandido. A de apostar no destino, dando ao gato seis vidas de vantagem. E, após o final, poder escutar no silêncio e no escuro, o último espectador que se afasta nas aléias desertas.

http://www2.uol.com.br/millor/retratos/fernanda.htm

"VAI EU, UM AMIGO MEU E QUATRO 'MULÉ'"

PALAVRAS

Sérgio Brito / Marcelo Fromer

Palavras não são más

Palavras não são quentes

Palavras são iguais

Sendo diferentes

Palavras não são frias

Palavras não são boas

Os números 'pra' os dias

E os nomes 'pra' as pessoas

Palavras eu preciso

Preciso com urgência

Palavras que se usem

Em casos de emergência

Dizer o que se sente

Cumprir uma sentença

Palavras que se 'diz'

Se 'diz' e não se pensa

Palavras não têm cor

Palavras não têm culpa

Palavras de amor

'Pra' pedir desculpas

Palavras doentias

Páginas rasgadas

Palavras não se curam

Certas ou erradas

Palavras são sombras

As sombras viram jogos

Palavras 'pra' brincar

Brinquedos quebram logo

Palavras 'pra' esquecer

Versos que repito

Palavras 'pra' dizer

De novo o que foi dito

Todas as folhas em branco

Todos os livros fechados

Tudo com todas as letras

Nada de novo debaixo do sol

CD: Titãs, "Õ blésq blom". WEA M257042-2.

“VAI EU, UM AMIGO MEU E QUATRO MULÉ”

 Por Fábio Brito

Graças a Rubem Braga, aprendi que a crônica pode “nascer” a qualquer momento e em qualquer lugar. Às vezes, de uma conversa que ouvimos “de passagem”, nasce uma (crônica). Pois foi isso que me ocorreu há alguns dias. Ou melhor, é isso que me ocorre constantemente. Em uma caminhada “notúrnica”, pude ouvir o "brilhante de dezoito quilates" do título aí de cima. Sentado no encosto de um banco em um ponto de ônibus e com os pés no assento, um rapaz, ao celular, disse essa “pérola” exatamente no momento em que por ele eu passava.

 Para exercitar minha imaginação, fiquei pensando no lugar aonde o “eu”, o “amigo meu” e as “quatro mulé” poderiam ir. Quem arrisca uma resposta? Certamente, para um lugar em que se fala a língua de todos nós, para espanto dos puristas. Tocaremos nesse assunto daqui a pouco.

Ah! Ainda tentei exercitar meus conhecimentos matemáticos: se “é” quatro “mulé”, façamos, então, as contas. “Arme e efetue”: o “eu” fica com uma; o “amigo meu”, com outra; o carinha (acho que era homem) com quem o “eu” conversava fica com outra. Sobrou uma “mulé”, não é mesmo? Será que é uma reserva? Hum... pensemos, pois, sobre esse problema seriíssimo. Não vejam machismo nisso, por favor.

Voltando ao que o rapaz disse, o certo é que houve comunicação. Muitos afirmarão isso, inclusive eu. E houve mesmo! O interlocutor do rapaz entendeu, claramente, que seis pessoas iriam ao tal lugar: o “eu”, o “amigo meu” e as “quatro mulé”. Ao contrário do que muitos pensarão, não “torci o nariz” quando ouvi o que o rapaz disse. Esse moço pertence – é óbvio! – a um grupo social. E é exatamente nos grupos sociais que as variações linguísticas têm sua origem.

 A fim de espantarmos de vez os preconceitos, é bom que se saiba que as diferenças de linguagem são, em verdade, um distintivo (ou um emblema) dos grupos sociais. Assim, essas diferenças contribuem para a constituição da identidade desses grupos. Tais variantes, em grande parte, correspondem a grupos até certo ponto definidos: as pessoas mais jovens, por exemplo, têm seu linguajar próprio, assim como as mais velhas e por aí segue a história.

Há que se considerarem ainda as situações de comunicação. Claro que ninguém vai tomar uma caipirinha no botequim da esquina, por exemplo, e usar a variante culta da língua! Deixe a ‘erudição’ para outras situações. Em uma sala de aula, por exemplo, se o aluno (de Letras!) diz que precisa “coisar” algo, aí é desleixo com a língua. Se, em um vestibular, pede-se o emprego da variante culta da língua, é preciso usá-la. No entanto, muitos “misturam” tudo e transpõem a linguagem do “facebook” - só para citar um exemplo - para a redação do vestibular. Derrapada feia! Não seria deslize se, na proposta, a utilização da linguagem do “face” fosse permitida. É preciso cuidado. Cuidar da língua é essencial. Caso contrário, ela se esfacela.    

A língua, como sabemos, é um organismo vivo e, como tal, vai incorporando mudanças, o que é muito salutar. E tais mudanças não se relacionam somente à linguagem oral, mas à escrita também, embora, neste caso, essas mudanças ocorram com mais vagar, com mais lentidão. Havendo ou não mudanças, é importante que se entenda que há diferenças entre linguagem oral e linguagem escrita. Muita gente parece não entender isso. Assim, o que venho notando – e já faz um tempinho – é que está havendo uma volta ao período fonético da língua portuguesa. Ou seja, a escrita tem se mostrado como a reprodução fiel da fala. E como é difícil fazer os alunos entenderem isso! Não deveria ser tão difícil, não é mesmo?! Frequentemente, chegam-me textos escritos que são a “pura reprodução da fala”. Se tentarmos localizar a origem disso, vamos esbarrar na falta de contato com o texto escrito, claro! Querem exemplos? Há muitos! Quem, por exemplo, "conclui" (?) o ensino médio em poucos meses terá pouquíssimo contato - ou quase nenhum! - com a leitura. E dificilmente escreverá... As pessoas, neste mundo "das tecnologias" (nada contra a tecnologia!) em que vivemos, estão lendo muito pouco. E isso não é um mal de que padece somente a garotada. Sem leitura (a tradicional mesmo!), tempos sombrios vêm por aí... ou já chegaram?